Heute früh entwertet der Revolutionär
das Ticket in der Straßenbahn
wie das Parteibuch.
die Uhr schießt die Sekunden los wie ein Revolver.
nicht für die goldenen Taler
auf dem Hemd
wurde er durch die Liebe zur Freiheit verwundet.
die Revolution
ist vollbracht!
er hört aber in diesem Wort nur
das Gebrüll der Straßen.
die Straßenbahn verwischt die Spur
durch die Stadt, die mit erschossenem
Laub übersät ist.
ihm scheint,
dass die Welt um ihn herum einem Fahrrad ähnelt -
aus Ketten, Rädern, Lenkräder geschmiedet...
und den gekühlten Lauf
mit den Zähnen zusammengepresst, der Revolutionär
trinkt.
von Sergej Tenjatnikow
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